462–0614
Ich bekomme jetzt viele
Anrufe. Sie sind alle
gleich. „Sind Sie Charles
Bukowski? Der all diese
Sachen schreibt?“
„Ja“, sage ich.
Sie sagen mir, daß sie
mein Zeug verstehen,
und manche sind selber
Schriftsteller oder
wollen welche werden
und sie haben öde
schauerliche Jobs
und rufen mich an
weil sie es an diesem
Abend nicht mehr aus-
halten in ihrer Wohnung
in ihrem Zimmer
in ihren vier Wänden -
sie wollen mit jemand
reden
und sie wollen nicht
begreifen, daß ich ihnen
nicht helfen kann,
daß ich die erlösenden
Worte nicht weiß.
Sie können nicht be-
greifen, daß ich jetzt
oft in meinem Zimmer
einknicke und mir die
Hände in den Bauch presse
und stöhne: „O Gott, nicht
schon wieder!“
Sie können nicht begreifen,
daß die abgestumpften
Mitmenschen
die Einsamkeit
die Straßen
die Wände
auch für mich
dieselben sind.
Und wenn ich auf-
lege, denken sie,
ich hätte ihnen mein
Geheimnis verschwiegen.
Ich schreibe nicht, weil
ich etwas besser weiß.
Wenn das Telefon läutet,
würde ich auch gerne
Worte hören, die mir
einiges leichter machen.
Deshalb steht meine Nummer
im Telefonbuch.
(Charles Bukowski)
 |
| Foto: Alexander Kästel |
