Irgendwann wurden ihre Worte immer kleiner.
Und kleiner.
Und kleiner.
Dann würgte sie Silben.
Schliesslich erbrach sie Buchstaben.
Am schlimmsten aber waren
die Zeichen.
Die widerhakenden Frage
ritzten ihre Kehle.
Die Ausrufe zerschnitten
ihre Stimme.
Am Ende erstickte sie beinahe.
An einem Punkt.
Es heißt, sie lebe heute in einem Haus aus Papier.
Die Wände seien durchsichtig.
Und es fiele Schnee.
(/c/ monika kafka, 01/2012)
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| Foto: Tim Maas |
